when you're strange, faces come out of the rain

Abre la boca y nota el agua inundando su interior, los pulmones, el esófago, la laringe. Ahogo progresivo. Desciente como una pluma en la brisa pero en el fondo del mar.
Una ironía cruel de su existencia, leve y pasajera.
Una uña, mira sus manos, afiladas con una pequeña membrana que lo convierte en palmípedo, alarga sus dedos y acerca una de las uñas, negras y aparentemente putrefactas, a su cuello, un blanco cuello estirado, con sus huecos y tendones.
La uña apenas roza aquel blanco, tan blanco, casi verde cuello y tras una telilla de sangre fina, se abre una branquia. Respiración. Descanso. Fatiga. Decide abrir otra branquia. ¿Dónde está la frontera que separe su humanidad de su transformación?
Otra branquia. Ya son tres y su nado es cada vez más ágil. Los pies. ¿Qué pasa con los pies? Se han alargado. Empieza a ser alarmante.
Recordaba su piel blanca pero no hasta ese punto, es como un blanco desteñido, el color se confunde porque puede que se deba a la transparencia interior o porque realmente se está volviendo verde.

A punto de alcanzar la superfície, no recuerda cómo ha llegado hasta el mar, ni sabe qué mar es ¡si no sabe nadar! "pero si yo estaba en casa...", sigue ascendiendo, más y más, ya no queda nada para respirar con los pulmones...
No no no, no funciona, no respira, no "pero si yo estaba en casa..." ....

-

Se despierta de golpe. En la bañera. Sus manos son normales, sus pies también.
Se levanta. Los labios están morados. "Me he dormido". Coge una toalla, se mira de perfil en el espejo del baño. Branquias.
Branquias.
Branquias.

B r a n q u i a s.

/ b / r / a / n / q / u / i / a / s /